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Monóbologo interior de @harmodio, maestro de obra electro.literaria (y un tropo entre paréntesis agrega: una bicicleta huiqui descendiendo a toda lentitud por la carretera vecinal del la literatura open source).

generación de 1914

Fragmento del El puente sobre el Drina, de Ivo Andric

Cada generación se hace sus ilusiones con respecto a la civilización; unos piensan que contribuyen a su esplendor, otros que son testigos de su decadencia. De hecho, la civilización está siempre incendiándose, gestándose y extendiéndose simultáneamente, según el lugar y el ángulo desde donde se le observe. Esta generación, que marinaba problemas filosóficos, sociales y políticos desde la kapia del puente, sólo era más rica en ilusiones; por lo demás era exactamente igual a las que la precedieron. Ella también tenía la sensación de encender el primer fuego de una civilización y de extinguir las últimas brasas de esa otra que se estaba acabando de consumir. Lo único que tenían estos jóvenes de particular era que desde hace mucho ninguna generación había hablado y soñado tanto y tan audazmente acerca de la vida, el placer y la libertad disfrutándo tan poco de la vida, sufriéndola tanto y tan servilmente, pero sobre todo muriéndola tanto como habría de morir esta generación. Pero en esos días del verano de 1913 todo eso apenas transpiraba en algunos signos ciertos aunque aún vagos. Todo aquello parecía un juego excitante y nuevo sobre este puente centenario cuya blancura resplandecía al claro de la luna de julio, puro, joven, de una belleza inmutable y perfecta, y fuerte, más fuerte que todo lo que el tiempo pudiera traer o los hombres imaginar o hacer.

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