Dorita está desnuda en una habitación vacía. O casi vacía, salvo por dos sillas, la del Dorita y la del hombre que la tortura. El torturador canta una canción sobre las palpitaciones de un corazón al sol. Es un hombre de sufrido aspecto, espalda encorvada por las privaciones o la obediencia, no muy limpio ni en sus hábitos ni en su manera de hablar, uno de esas personas que hablan atropelladamente, malpasando los labios sobre las palabras y perlando a su interlocutor con gotitas de saliva propias de la prisa por pronunciar. Pero un hombre honrado al fin, alguien que hace lo que le piden a cambio de una suma fija y mensual de dinero. Torturador de 10 de la mañana a 6 de la tarde, con excepcionales horas extras de madrugada. Vacaciones dos veces al año. Aguinaldo. Dorita, su objeto de trabajo, está desnuda, llorando, sufriendo la milla de dolor, cual se debe en los buenos torturados. No se le ha tocado ni con el pétalo de una picana, no se le ha sumergido en agua mineral, no ha habido hasta ahora una sola gota de violencia. Pero Dorita llora porque está desnuda frente a un hombre que no conoce, un burócrata del terror, alguien que en la calle no representaría ninguna amenaza para nadie, pero que aquí, en esta habitación casi vacía, sin ventanas, alejada de cualquier lugar más o menos humano, dice palabras breves, rápidas, perladas de saliva: te vamos a tener que torturar, y esa sola frase sobre una mujer desnuda abre la compuerta del llanto, del sufrimiento anticipado. Un cuerpecito sufriendo en el plano imaginario lo que a continuación le tocará sufrir en en plano real. Sin nada más que decir, el torturador vuelve a tararear su cancioncita. La muchacha solloza. La muchacha es bonita, tan bonita como aquellas torturada de serie porno.policiaca, una de esas series cuyos héroes son policías científicos, guardianes del orden moral, legal del mundo: en esas series nunca torturan feos: los bonitos constituyen mejor carne de tortura que los feos, acaso porque la fealdad es en sí una tortura lenta, indolora pero terrible, los feos nacen con la picana de su fealdad puesta. Dorita no. Ella era espectadora de series policiacas, nunca protagonista; ella era consumidora, no objeto de consumo. Ella daría toda su belleza por estar ahora acostada en el sillón abrazando a su novio bajo una cobija, su cabello color topacio desparramado en la comodidad flojita de la almohada, el sueño profesional venciéndola: mañana hay que trabajar. Pero no. Mañana es día de asueto. Vacación para desaparecidos. Gente que se ausenta del mundo por una o dos semanas, meses, años, para darse una vuelta no por el placer sino por el suplicio infligido por alguien con una mayor capacidad de fuego, logística y dominación. Vacaciones culpables para inocentes. Pero, ¿es inocente Dorita? Nadie es inocente, piensa el torturador sin dejar de tararear su cancioncita. No lo digo yo, regurgita el torturador, lo dice La Biblia. Porque el torturador ha leído La Biblia, no en su totalidad ni de manera lineal, sino por fragmentos, como un mosaico a oídas y leídas: el sermón de los domingos en la iglesia, los predicadores de madrugada en el canal de televisión católica, o la Biblia que sembró en el revistero del baño, bajo la torre de revistas femeninas de su esposa, porque en el fondo alberga la duda de ver si eso de Dios es cierto. El paraíso y todo aquello. Si la leyera con más detenimiento se daría cuenta de la infinitamente superior calidad literaria del Antiguo Testamento sobre el nuevo. En eso los judíos son muy superiores a los cristianos. Lirismo. Tensión dramática. Complejidad de los personajes. El problema es que la escritura del Nuevo Testamento ya se dio por concluida. Pero su lectura es superficial, y de cualquier modo un torturador no tiene la claridad ni la calma para concentrarse seriamente en esas cosas. En fin, piensa el torturador o piensa Dorita, poco importa: están tocando la puerta: ahí viene la acción. El torturador deja de cantar. Dorita deja de llorar. Sabe que hay que dejar de sufrir en lo imaginario porque ahí viene lo real. Teme, pero no todavía. Un instrumento animal siendo afinado para el sufrimiento. La frontera de lo real. Espera. La puerta se abre. El torturador recibe a otro hombre. Un hombre que entra con una cámara fotográfica: un artista. Espera. No es un hombre. Es una mujer. Viene cubierta con la típica sábana negra en donde se sumergen los fotógrafos para hacer sus fotografías: la sábana oscura de los aparatos viejos: una fotógrafa del siglo XIX, conduciendo un enorme aparato de ruedas, una vieja cámara fotográfica con sábana negra y placa de plata. Lo contrario a una tecnología de punta. Debemos aquí detener brevemente la acción para improvisar un antónimo de punta. Algo que no represente el extremo de un arma; algo que no protubere ni hiera: una palabra ancha, instrumental pero rolliza, un vocablo gordo y bueno, demasiado bonachón para venir a punta de lanza o de pistola, demasiado impuntual para la hora punta, calmante inmediato de pelos de punta, generoso en exceso, capaz de desbordar ampliamente la punta de la lengua. Mango. Hora mango. A punta de mango. Con los pelos de mango. Lo contrario de lo puntiagudo: lo mangograve. Lo contrario de un arma: una fruta. Lo contrario de una amenaza: un color. Lo contrario de una herida: un sabor. Podemos regresar al drama. ¿Dónde estábamos? Lo tengo en el mango de la lengua. Ah, sí, con la tortura de punta. Dorita desnuda. Un torturador que tararea. Una habitación vacía, salvo por dos sillas. Tocan a la puerta. Entra una fotógrafa que parece fotógrafo por encontrarse envuelta en esa sábana negra donde antiguamente los fotógrafos se refugiaban para perpetrar su vicio. Entra empujando una torre mecánica con ruedas, una vieja cámara fotográfica, nada que ver con las cámaras digitales, microscópicas de ahora: todo eso son armas de punta. Esto no. Nada que ver. Esto es tecnología viejita, tecnología de mango.

Surge un espacio en blanco.

Los espacios en blanco significan que el tiempo o el espacio están transcurriendo.

Cambio de decorado.

Que entren los tramoyistas.

Que se lleven la página anterior.

Que traigan una trama nueva.

Un contrapunto de trama para el drama arriba mencionado. Un nuevo drama que ocurra en una calle de París.

Cambio de contexto.

Tramoyistas, instalen, durante este largo espacio en blanco, una calle cualquiera de París. Pero sin los lugares comunes. Sin el Sena ni nada de eso. Es más, ni siquiera digan que la calle está en París. Simplemente pongan una calle cualquiera de una ciudad cualquiera. Al rato nos las arreglamos para decir que la calle está en París. A lo mejor ni siquiera es necesario, y así nos ahorramos toda esa clase de cosas absurdas que aparecen en la cabeza de la gente en cuanto uno menciona la palabra París.

Dejen únicamente el farol. No en todas las ciudades hay faroles, pero en París sí y eso está bien.

Terminemos el espacio en blanco con una sombra. La sombra de un matón. Un matón mexicano. Junto al matón, aparece proyectada la cifra que sintetiza su salario. La cifra no forma parte de la realidad, es una proyección. Que aparezca y desaparezca. Una cifra de luz junto a la sombra, representando el sueldo del matón. No gana tanto dinero porque no es un matón de personas, como esos que protagonizan las series porno.policiacas. No. Este es un matón de fotografías. Un especialista en la destrucción de retratos humanos. Un antropo.iconoclasta. Para acabar pronto: un fotomatón. Pero por favor, caracterícenlo con todos los atributos de un matón tradicional: corpulencia, barba rala, lentes oscuros, pelo negro, ojos cafés, manos en los bolsillos, piernas gruesas y actitud corporal propia de quien ha liberalizado todas y cada una de sus barreras éticas para ser capaz de acabar con la vida de una persona a cambio de dinero. La única diferencia radica en que éste no asesina humanos, sino fotografías, pero por ahora esa diferencia no es significativa. Queremos que, al verlo, el espectador sienta el mismo miedo que siente al ver los matones de las series policiacas. Ese miedo tranquilizador: el mundo está lleno de gente así, pero a mí no me va a pasar nada: yo estoy al calor de mi sofá, mi marido y mi televisión.

La escena es muy breve. Casi un flashback. ¿Cómo demonios se puede decir flashback sin tener que contorsionar la lengua española con una pronunciación inglesa? Detengamos aquí la acción para buscar una palabra que nos permita atraer al español la palabra flashback en algo que contenga luz y memoria, resplandor y pasado, una palabra.instante capaz de abrir un pasaje en el decurso dramático del relato y transportarnos a otro tiempo, mezcla de regresión, evocación y el antónimo memorioso de la amnesia. Por ejemplo: retromnesia.

En las series porno.policiacas, la retromnesia es pasada por un filtro de color: azul, blancoinegro o sepia. Así se sabe que es pasado, que el personaje era un niño, un joven, alguien distinto, alguien perfectamente ignorante de que algún día su vida daría un giro trágico, digno de serie porno.policiaca.

Las series porno.policiacas son series donde se aprovecha el canon de la serie policiaca (¿ya agarraron al asesino?) para hacer alarde de violencia, exhibir sin moderación el cuerpo y sus intestinos y poner en escena una crueldad necrófila cuyo resultado es un clima de opresión sádica en donde el único oasis posible es una pausa comercial.

Decíamos que la escena ocurre en París, bajo un farol en cuyo muro se proyecta la sombra de un matón, o mejor aún, el matón mismo de espaldas contra la pared, fumándose un cigarro a la luz del farol, con la mirada dirigida insistentemente hacia la longitud de la calle, que por supuesto nosotros no alcanzamos a ver, y por donde presumiblemente aparecerá la víctima que espera. Resumiendo: un matón de noche, un matón esperando a su víctima bajo un farol.

Escúchese aquí un grillo. La garganta del grillo posee la enorme virtud dramática de amueblar la espera. Los característicos intervalos regulares de su cri-cri son sinónimo de que no está pasando nada y augurio de que todo está por pasar. No importa que no haya grillos en París. Esos detalles se arreglarán después.

La acción ocurre muy rápido. La nueva víctima aparece. No es Dorita. Es una víctima distinta, también calcada de las series porno.policiacas: por supuesto inocente, de preferencia mujer, guapa de una belleza que no es de largometraje ni de anuncio publicitario. Guapa, pues, de una belleza perfectamente normal, belleza de estudiante, abogada o secretaria, podría tratarse de cualquiera de nosotros, casi se podría decir que su belleza emana de su natural congenialidad.

La víctima mete la llave en la cerradura de una puerta que no habíamos visto, pero que el talento giratorio de la tramoya nos revela justo ahora, en el preciso instante (huelga el adjetivo: no hay instante que no sea preciso) en que el matón impide el cierre de la puerta, fuerza la entrada, extrae un arma de punta desde el fondo de su abrigo (tampoco habíamos visto el abrigo) y se abre el paso hasta el departamento de la víctima, que como buena víctima no hace nada para salvarse, muy por el contrario, precipita con sus actos el desenlace de su destino. La punta del arma brilla en la calma de la noche. Ya no se escuchan los grillos. Sólo el subibaja aterrorizado de la respiración de la víctima. Faringe rápida. Pulmones infla.desinflándose precipitadamente. Animales ante el miedo.

La víctima se llama Andrea, pero eso en sí no importa. Lo que importa es el acto de nombrarla, es decir de encarnar el miedo en carne y hueso, valga la redundancia, dando así lugar a un cuerpo, el cuerpo indispensable para que la trama transmita su miedo a los espectadores quienes, más que ponerse en el lugar de la víctima, se ponen a la víctima, su sensibilidad, su miedo, sus ganas de huir encima: todos, como Andrea, tenemos un cuerpo abajo del nombre, una manera de ganarnos la vida (Andrea es diseñadora), una edad (28 años) y un lugar en donde guarecernos de la noche (Andrea vive en la única calle con grillos de París). Parco de palabras, la punta del arma en ristre, el fotomatón ejerce su trabajo: intimidación, pateado de estantes y libreros, destrucción de la pantalla de plasma del televisor, creación de caos de vajillas rotas: no le importa que lo escuchen los vecinos: su trabajo es que Andrea (y todos aquellos que en ese momento se encuentren puestos en el lugar de Andrea) aprenda quién tiene la sartén por el mango grave, quién manda aquí. Y en China. Y en París. ¿Me entendiste?

Andrea, por su parte, es una víctima ejemplar: se cubre la cabeza con los brazos, teme encorvada debajo de una mesa, llora, pregunta ¿qué quieres de mí?. Terminada la fase de derribo intimidatorio, el fotomatón enciende el segundo cigarrillo de la noche, se sienta en el sillón y, con palabras parcas, enumera las alternativas: o bajas inmediatamente esa foto de internet, o inmediatamente te doy de baja a ti. ¿Cuál foto? pregunta Andrea, que es diseñadora y manipula centenares de fotos al día. ¿Cuál foto?, vuelve a preguntar, pero esta vez las palabras salen de su boca dentro de una burbuja de baba y llanto, acaso hasta algo de arrepentimiento, como en una metáfora interrogativa: ¿todo esto por culpa de una foto, una puta, pinche, puñetera foto?

La foto de doña Dora, responde con una bocanada de humo el fotomatón; la que pusiste ayer en internet. Los labios del fotomatón pronuncian una dirección a trompicones, como si la escupieran o la enumeraran. Pero el fotomatón es un hombre maduro: necesita gafas para leer la dirección que está a punto de pronunciar:

http://loskeepers.tumblr.com/dorita.garay.png

Andrea se tapa los ojos con las manos. Hace memoria, pero el miedo baraja sólo imágenes en blanco. No sé quien es la tal Dora. Dorita, fuma el matón, Dorita Garay, la señora de lentes, ojos grandes, suéter de cuello tortura y broche bonito con forma de sol. ¿Ya te acordaste? Ahora sé buena, sal de esa mesa (sal de abajo de la mesa, hubiera preferido decir, pero al ser más precisa, la fórmula era más larga y hasta cierto punto menos amenazadora), enciende tu máquina y eliminémosla para siempre de Internet. Después me tienes que dar el original para que lo destruya. Y tengo que destruir también todos tus discos duros, no vaya ser que hayas guardado alguna copia por ahí. Esa foto se tiene que acabar. Esa foto no puede seguir creciendo.

Grillos. Silencio. Tramoyistas. Telón. Fin de la retromnesia.

Con la finalidad de potenciar el potencial de venta de este relato, necesitamos aquí un fragmento que permita a los espectadores comprender el por qué de una retromnesia tan abrupta, justo cuando esperábamos con tanta ansiedad el desarrollo de la tortura de Dorita. Francamente preferíamos al torturador que al fotomatón (del primero sabemos que es un hombre casado, decente cuando no tortura, lector ocasional de la Biblia y hombre de pocas palabras, sin embargo dado a salpicar de saliva a su interlocutor durante sus concisos discursos; del segundo ¿qué sabemos, además de esa palabra tan extraña con que se le designa?). Además, una víctima desnuda será siempre más atractiva que una víctima vestida. A Andrea apenas y la vemos. En cambio a Dorita queremos darle protección, consuelo, una cobija para que se tape, un té para que se caliente. A Dorita la seguimos hasta el desenlace. Ante Andrea y toda esa complicación de los grillos en París, nos dan ganas de cambiar de canal.

Además el narrador, o la cámara, o el director nos mintieron. La retromnesia ocurre en el futuro: no es flashback, es flashforward. Progremnesia. Mentira. A nosotros, cuando nos mienten, cambiamos de canal.

Afortunadamente, cuando tenemos ya el dedo presto sobre el gatillo del control remoto, la fotógrafa o el fotógrafo saca la cabeza de su cámara oscura e interpela a los espectadores justo antes de ese disparo invisible con que los grandes controladores cambian hartos de canal. La intervención del fotógrafo es clara y contundente. No se confundan, dice él o ella, tenemos dos lugares y dos tiempos cuyo vínculo común es la fotografía, más precisamente una imagen: el retrato de Dorita. Dos tiempos que corresponden a dos procesos: creación y destrucción. La creación transcurre en la habitación semivacía del torturador, misma que en cuanto éste apague las luces llamaremos cámara oscura. Sin embargo, a diferencia de las series porno.policiacas, lo que aquí nos importa no es la tortura (que ya están demasiado vistas) sino la fotografía que será tomada durante la tortura con esta torre instrumental rudimentaria que parece sacada de un siglo anterior más inocente. Voy a aprovechar la digresión, continúa la fotógrafa, para contarles un poco más acerca de este objeto: se denomina paniconógrafo. Sirve para producir retratos vivos de las personas, en este caso un retrato fiel de Dorita en el instante de mayor sufrimiento de su vida. El nicho de mercado de este relato no es compatible con el salpicadero de sangre de las series porno.policiacas, sino con la historia del retrato (aunque lo apropiado sería llamarlo: la paniconografía) de Dorita, y que terminará muchos años después, en París, en casa de Andrea, con su destrucción definitiva a manos del fotomatón. Así que no se vayan. La paniconografía de Dorita Garay continuará después de estos anuncios de nuestros patrocinadores.

[continuará...]

M É X I C O: ¿ESTÁS HARTO DE LA VIOLENCIA? ESTE 15 DE SEPTIEMBRE DEJA SOLO AL PRESIDENTE DE LA REPÚBLICA, AL GOBER Y A LOS PRESIDENTES MUNICIPALES EN EL ZÓCALO Y EN LAS PLAZAS, COMO GESTO DE PROTESTA DE TODOS LOS MEXICANOS. FESTEJEMOS EL GRITO DE INDEPENDENCIA EN CASA CON NUESTRAS FAMILIAS, CON LOS VERDADEROS MEXICANOS. SI ESTÁS DE ACUERDO, CIRCULA EL MENSAJE.

Y me imagino la cara del gobernante en turno ante un zócalo vacío. Su bandera, el eco sin fin del grito en la piedra desierta de la plaza. La imagen repite, en una escala de mucha menor mortandad, el acto inicial con el que ellos atizaron esta guerra: dejar solos a los ciudadanos ante la violencia, atender sus intereses, sus carreras políticas, sus egos telegénicos en vez de ocuparse del bien común. ¿Gobiernan en falso? Pues entonces quédense gritándole al vacío.

Prólogo

Cita con Javier Sicilia frente a la iglesia de St. François Xavier. Viste camisa de cuadros (¿franela, algodón?). Lleva al cuello una medalla circular de metal con una cruz. Saluda con un beso. Lo acompaña Isolda. “Estamos medio cansados de caminar”. Su andar es ligeramente asimétrico, como si acabara de recorrer a pie un país entero. Tomamos el autobús 80 en École Militaire. La conversación vagabundea por la periferia de las personas que no se conocen. La situación en México, la vida en París, el cansancio, el dolor, su encuentro con Calderón. Brinca por ahí una cita de Nietzsche: “el poder es el más frío de los monstruos fríos”. Sabrá Dios cómo pasamos del poder frío a la relación de los católicos con el cuerpo. Por cierto, Calderón toma mucho café. Afuera hace un día extrañamente soleado. Ni rastro de la marca de la casa: el cielo color gris París. Sicilia es un gran conversador. Ahora narra su futura novela sobre un sacerdote que fue salvado de la ejecución en Auschwitz por un desconocido. ¿Cuál es el sentido del sacrificio?

Reunión

El Théâtre de Verre (17 rue de la Chapelle, al fondo del patio) parece un taller mecánico de arte dramático. Puertas de vidrio abiertas, utilería de escenografía regada por acá o por allá, artesanía espontánea. Sobre los respaldos de algunos sillones han sido pintados rostros humanos. Tras besar una a una a toda la concurrencia, Sicilia escoge uno de esos sillones con respaldo humano para sentarse. El efecto es extraño. Te levantas del sillón y aparece un rostro del tamaño de tu espalda, como si lo trajeras ahí tatuado. Hay aproximadamente unos treinta Ciudadanos por la paz en México (grupo París). La gente está emocionada. Sicilia reparte videos del diálogo con el congreso. ¿De qué vamos a hablar?

Punto 1: Evaluación de la acción de las grullas y posibles acciones para dar visibilidad al movimiento en el extranjero y financiar acciones futuras.

• La mirada exterior es importante en México, dice Sicilia. Las acciones de los grupos en el extranjero han sido ampliamente cubiertas por la prensa local. La acción de los sobres vacíos, por ejemplo, salió en todos los periódicos. Es importante que los mexicanos en el extranjero se sigan movilizando. Se discute la naturaleza de las acciones del grupo, construidas todas ellas en torno a una metáfora (la tierra, el sobre vacío, la grulla).
• Se habla de acompañar a la caravana del sur, que convocará a la gente a salir a los zócalos de todo el país 18/19 de septiembre en México. Se comenta que si todos los grupos en el extranjero se unieran en torno a una misma acción, se lograría un mayor impacto mediático contra la Ley de Seguridad Nacional apoyada por el poder ejecutivo.
• Se habla de financiamiento. Sicilia dice que el MPJD es un movimiento moral, por lo cual se necesita transparencia total en su financiamiento. Se prefiere con mucho los financiamientos ciudadanos al financiamiento partisano, con dinero cuyo origen se desconoce o trae intereses detrás. De ahí la campaña de 1 peso por la paz. Se habla de reproducir la campaña desde el extranjero. Por ejemplo, vendiendo grullas en el Trocadero de París y en el resto de ciudades donde hay células de la Red Global de Mexicanos por la Paz en el Extranjero, de a 1€ la grulla. También se habla de pedirle textos a Le-Clézio, Carlos Fuentes y Fernando del Paso para “cartonearlos” (es decir, editarlos en rústico, a la manera de Eloísa la Cartonera) y venderlos a 10€ el ejemplar. En París, los libros de cartón se han vendido bien. Si lográramos sacarle un texto a Le-Clézio, cartonearlo en varios idiomas y venderlo en las ciudades donde hay células de la Red Global, se podrían financiar acciones ulteriores por la paz.

Paréntesis

Sicilia fuma y habla y fuma y habla. Sensación de estar frente a un hombre presente, que habita todos y cada uno de sus límites. ¿Cuántos cigarros llevas, Sicilia? pregunta Isolda. Ha perdido la cuenta. Afuera, la tarde cae por los ventanales de vidrio. Sensación de un hombre al pie de la letra, sin segundas intenciones. Impresión de hombre a ciencia cierta. Hombre tal cual.

Punto 2: Estado del diálogo con el Ejecutivo y el Legislativo. Interrogaciones filosóficas sobre el perdón, el crimen, el mal.

• Sicilia recuerda algunas de las demandas del MPJD: Ley de Seguridad humana y ciudadana, comisión para la verdad, fondo para las víctimas. Se habla de un posible diálogo con el ejército. Se le pregunta a Sicilia de qué sirve dialogar con un poder que acaso permanezca sordo. Sicilia responde que el país está balcanizado, los gobernadores sumidos en una ceguera histórica: el diálogo es una oportunidad para corregir el rumbo a tiempo (¿a tiempo?), antes de que la inercia suma al país en una guerra aún más cruel, guerra de autodefensa.
• Se discute la naturaleza ideológica de la guerra en México. Crímenes sin ideología. Crimenes de mercado. ¿El mercado, es ideológico o no? Matan a la gente por una “cierta suma”, dentro de un proceso que sigue un ciclo comercial. ¿Qué tan ideológicos son los crímenes de mercado?
• Sicilia habla del asesinato de su hijo Juan Francisco, muerto a cambio de 300,000 pesos. Se habla del perdón. Per-don: ir más allá del don, dice Sicilia. Per-dón: aumentación del don, magnificación de la gratuidad del amor. Y sin embargo él no ha logrado ir a ver al Negro Radilla, el asesino de su hijo. Cuando lo detienen, el Negro se intenta suicidar, pero la policía no lo deja. El Negro aparece en televisión enojado, emputado, encabronado porque no lo dejaron suicidarse. Encabronamiento y nada más. ¿Se puede perdonar a alguien que no pide perdón, que no tiene consciencia de sus actos ni sentido de sus consecuencias? ¿Cuántos asesinos se necesitan para producir 50,000 muertos? ¿Qué va a hacer la sociedad con todos esos asesinos? ¿Están definitivamente perdidos para la sociedad?
• Se habla de la importancia de la demanda de una Comisión por la verdad. “Nos estamos adelantando 18 años a Colombia”. Se discute sobre posibles estrategias de división de las víctimas. ¿Wallace representa a las víctimas de una sola clase social? El MPJD no enfrenta a unas víctimas con otras, el MPJD está abierto a todos los dolores y todas las sensibilidades.
• Se le pregunta a Sicilia por la desobediencia civil y el voto en blanco. Sicilia responde: los partidos no entienden que este debería ser un momento de unidad nacional urgente. Ellos creen que nos pueden usar políticamente, que nosotros tenemos esos 5 millones de votos que les faltan. Se equivocan. Nosotros representamos a las víctimas y nuestra agenda es clara: detener la Ley de Seguridad Nacional, crear una Comisión de la verdad y un fondo para las víctimas. La legitimidad de este movimiento emana del dolor. Este movimiento terminará cuando las demandas de las víctimas sean satisfechas. Entonces surgirá acaso un movimiento de movimientos que abogue por todo lo que falta por hacer: voto en blanco, candidaturas ciudadanas, reforma de la educación.
• Se le pregunta a Sicilia cómo hacer para que este movimiento no acabe como todos los movimientos: confinado al olvido o entregado a la politiquería inane. Sicilia insiste: somos un movimiento moral. En cuanto los líderes empecemos a vivir, a comer del movimiento, la cosa se pudre. El zapatismo y el MPJD son los dos únicos movimientos morales. Las víctimas históricas: los indígenas, y las víctimas presentes de esta guerra.

Paréntesis

¿Qué ve un hombre común cuando de pronto una tragedia lo catapulta a la pupila encendida del huracán? Políticos que toman demasiado café. Políticos que están mal en su cuerpo. Hombres que se rompen con un beso. Hombres de poder que en el fondo y en la forma se saben impotentes. Hombres que no saben qué hacer. Hombres que necesitan ayuda urgente. Hombres infinitesimales, perdidos en la fachada bronceada, bien vestida, perfumada, retocada por la cirugía, suavizada por lentes de marca: hombres extraviados en su cuerpo.

Punto 3: ¿Qué pacto se firmó en Juárez?

• Se le pregunta a Sicilia por qué no se incluyeron las demandas de las comisiones en Juárez ,al final de la caravana del Consuelo. Sicilia responde: necesitamos moderación. No podemos repetir los errores de la historia. No voy a jugar al 68. No es realista exigir el juicio político a Calderón, o al menos no por ahora (hay que esperar que termine el sexenio, que se establezca una comisión de la verdad, etcétera). No podemos dejar que una minoría radical se apodere del movimiento. Nosotros ya leímos a Foucault: no vamos a caer en la asambleítis. Los acuerdos de San Andrés fueron traicionados, entre otras cosas porque los zapatistas ganaron el podio en el congreso pero perdieron el control de las mesas. Subir 900 demandas al gobierno es la mejor manera para que el gobierno no haga nada. Aquí las decisiones las tomamos las víctimas, y nuestros objetivos son claros: detener la LSN, hacer una Comisión de la verdad, resolver los crímenes, crear un fondo para las víctimas. Nosotros queremos hacer avanzar las causas. Con un pliego irrealista, nunca hubiéramos sentado a Calderón y al congreso en la mesa de negociación.
• Se discute con Sicilia: los indignados españoles funcionan con asambleas; las revoluciones árabes lograron enjuiciar al dictador. Pero los indignados viven en democracia, y México no es una democracia. Y las revoluciones viven en dictadura, y México tampoco es una dictadura. México es más complejo: un híbrido entre el autoritarismo y la democracia. Un estado mafioso que se avienta a hacer una guerra: he aquí las consecuencias. Debemos actuar ahora de manera lúcida: de lo contrario, el país se va a incendiar autodefendiéndose.

Epílogo

Sicilia enciende un nuevo cigarro, le da dos fumadas. Lo apaga. Lo vuelve a encender, ahora para exaltarse hablando de Foucault, de la realpolitik, de la izquierdoderecha radical. Mienta madres. Entra en la arena. De cierta manera ejerce poder. Los que apenas estamos empezando en esto de la militancia perdemos la inocencia política. También aquí las decisiones se toman desde arriba. Por más moral que ésta sea, en la topología del poder siempre habrá un arriba. “Aquí las decisiones las tomamos las víctimas”. La frase se multiplica en su eco. Entendemos por qué no se le pueden colgar a este movimiento todos los sambenitos que quisiéramos. Sí, Elba Esther se tiene que ir. Sí, ojalá México fuera el primer país del mundo en legalizar todas las drogas. Sí, Calderón tiene que sentarse ante un tribunal a rendir cuentas de las consecuencias de esta guerra, y ojalá también Salinas y Fox se sentaran junto a él a rendir cuentas sobre las políticas de exclusión, injusticia y discriminación que la causaron. Pero por el momento, son las víctimas las que llevan la voz cantante porque, en tanto no haya reparación moral, legal, acaso económica, su herida se sigue conjugando en tiempo presente. ¿Cuantos cigarros llevas ya, Sicilia? le pregunta Isolda. ¿Qué augurio onomástico hizo que el apellido de este hombre sea el nombre de la capital de la mafia? La reunión termina con un picnic intramuros. Vino, queso, tomate, totopos de maíz negro. Sicilia bebe vino tinto en un vaso de plástico, de perfil, mal rasurado, agotado por la asamblea y el desfase horario. La reunión nos deja con la sensación de haber recibido algo concreto, importante, inexplicable. Malversando las palabras de Lacan: este hombre nos acaba de dar algo que él no posee del todo. La tranquilidad del justo. La generosidad extrema de quien viene de perderlo todo. La dignidad del que, en las condiciones más adversas, se aferra a no desfigurarse, a seguir siendo quien es.

Son las 4:43 de la mañana del día 11 de agosto de 2011.

Hace aproximadamente dos horas un grupo de hombres armados irrumpieron en mi casa ubicada en Conkal 266 (esq. Becal), Col. Torres de Padierna, 14200, México, D. F.

Comenzamos a escuchar golpes violentos como contra una puerta metálica y me extrañó porque se escuchaba demasiado cerca y no hay ninguna puerta así en la casa.

Prendí la luz.

Los golpes arreciaban ahora como contra nuestras puertas de madera.

Quité la tranca que protege la puerta de nuestra recámara y me asomé al pasillo: hacia el comedor veía luces (¿verdosas? ¿azulosas? ¿intermitentes?) acompañando los golpes violentos contra el cristal que da al sur.

Mi mujer me gritó que me metiera.

Así lo hice apresuradamente y alcancé a poner la tranca de nuevo.

Oí cristales rompiéndose y pasos violentos hacia nuestra recámara: rápidos y fuertes.

“¡Abran la puerta!” era el grito que se repetía antes de que empezaran a golpear con violencia mayor nuestra puerta con tranca.

Nos encerramos en el baño y busqué a tientas un silbato que cuelga de un muro sin repellar: comencé a soplarlo con desesperación, unas diez veces, quizá.

Mi mujer está llamando a la policía.

Les dice que están entrando a la casa, que vengan pronto por favor, que nos auxilien.

Yo sigo soplando el silbato con desesperación.

En la oscuridad, mi mujer se ubicó tras de mí mientras oíamos que la tranca de la puerta se quebraba y los hombres entraban.

¿Tres, cuatro, cinco?

Quise cerrar la puerta del baño pero ya no alcancé a hacerlo.

Empujé unas cajas hacia dicha puerta y en algo estorbó los empujones.

“¡Abran la puerta! ¡Abran la puerta, hijos de la chingada…!” gritaban mientras empujaban y metían sus rifles negros hacia el interior.

Quise detener la puerta con mis manos pero no tenía sentido: vencieron mi mínima resistencia y entraron.

Policías vestidos de negro, con pasamontañas y lo que supongo que serían “rifles de alto poder”.

“¡Al suelo! ¡Al suelo! ¡Al suelo, hijos de la chingada! ¡Al suelo y no se muevan!”

Uno de los hombres me da un manazo en la cabeza y me tira los lentes.

Alcanzo a pescarlos antes de que toquen el suelo.

Me quita el silbato.

−¡No golpee a mi esposo! –grita mi mujer.

−¡El teléfono! ¡Déme el teléfono! –le responde y pregunta si no tenemos otro teléfono o un celular.

Ella y yo nos arrodillamos primero y después nos medio sentamos en el suelo de cemento de este baño sin terminar.

Policías jorobados y nocturnos, como en el romance de García Lorca.

Quién lo diría: aquí, en nuestra amada casa donde cultivamos y enseñamos la armonía.

Aquí…

Justo aquí estos hombres de negro, con pasamontañas, con guantes, con rifles de asalto, con chalecos o chamaras que tienen inscritas las siglas blancas PFP, nos apuntan con sus armas a la cabeza.

Uno de ellos, siempre amenazante, nos interroga.

Dos más permanecen en la puerta.

− ¡Las armas! ¡Dónde están las armas!

− Aquí no hay armas, señor, somos gente de trabajo.

− ¡A qué se dedica!”

−Soy psicoterapeuta y escribo libros.

−¿Desde cuándo vive aquí?

− Desde hace treinta años…

−Cómo se llama.

−Efraín Bartolomé.

−Cuántos años tiene.

−60.

−A qué se dedica.

−Ya se lo dije, señor, soy psicólogo y escribo libros.

−Usted cómo se llama… –se dirige a mi mujer.

−Guadalupe Belmontes de Bartolomé.

−A qué se dedica.

−Soy arqueóloga y ama de casa.

−Cuántos años tiene.

−54.

−Tranquilos. Respiren profundo… Voy a verificar los datos.

El hombre sale.

Oigo ruidos en toda la casa.

Están vaciando cajones, abriendo puertas, pisando fuerte sobre la duela de madera.

Oigo ruidos afuera, en el cuarto de huéspedes, en la torre, en el estudio de abajo.

Nos cambiamos de posición.

Mi mujer pone algo sobre el frío piso de cemento.

Cinco o siete minutos después regresa el hombre y repite su interrogatorio.

Si recibimos gente en la casa, con qué frecuencia, cada cuánto salimos de viaje, quién cuida entonces.

Respondemos a todo brevemente.

Dice nuevamente que va a verificar los datos y que volverá a decirnos porqué están aquí.

El tiempo pasa.

Oímos que abren nuestro carro en el garage.

Voces ininteligibles en el patio del norte.

Más tiempo.

Varios minutos después se oyen motores que se prenden y carros que arrancan.

Mi mujer y yo seguimos en la oscuridad.

Comenzamos a movernos.

Sólo silencio.

Nos incorporamos con cierto temor.

Salimos del baño hacia la recámara iluminada.

Desorden.

Cajones abiertos.

Cosas volcadas en el buró.

La chapa de la puerta en el suelo.

Restos de la tranca destrozada.

La puerta de tambor machacada y rota, pandeada en su parte media.

Salimos al pasillo: un cuadro en el suelo y abiertas las puertas de lo que fueron las recámaras de mis hijos.

Desorden en el interior: maletas y cajas abiertas, cajones vaciados.

Vamos hacia el comedor: uno de los vidrios roto en su ángulo inferior izquierdo, muchos cristales en el piso.

La puerta de la sala está rota de la misma forma en que rompieron la de nuestra recámara: la chapa en el suelo y fragmentos de duela en el piso.

Está abierta la puerta de la torre y prendidas las luces del cuarto de huéspedes.

Salimos por la puerta de la sala y nos asomamos con cierto temor.

Nada.

Mi mujer llama por segunda vez a la policía.

Es en vano: piden los datos una vez más.

Dicen que ya enviaron una unidad.

Llego a la barda y me asomo: no hay carros.

El portón del garage está intacto.

Bajamos las escaleras hasta la puerta de acceso: rota igual que las de adentro.

El estudio de abajo está con las luces prendidas.

De por sí desordenado, ahora lo está más.

Vamos hacia la torre y entramos al cuarto de huéspedes: cajones volcados, revistas en el suelo, cosas sobre la mesa, puertas del clóset colgando, zafadas de su riel inferior.

Subo al tercer piso: una esculturita de alambre volcada pero no se nota demasiado desorden.

Subo a los pisos superiores: no hay daño en la salita de arte.

En el último piso dejaron abierta la puerta a la terraza.

Volvemos al interior: queremos tomar fotos pero no está la cámara de mi mujer que estaba sobre el buró.

“¡Tampoco está la memoria de mi computadora!”, grita.

También se la llevaron

Quiero ver la hora y voy al buró por mi reloj: ha desaparecido mi querido Omega Speedmaster Professional que me acompañó por casi cuarenta años.

Tiene mi nombre grabado en la parte posterior: Efraín Bartolomé.

Oímos que un auto se estaciona y nos asomamos.

Mi mujer llama una vez más a la policía: lo mismo.

Ya tienen los datos pero nunca enviaron apoyo.

Indefensión.

Del auto blanco baja un joven y avanza hacia la esquina.

Se asoma y regresa.

Lo saludo y responde.

Le preguntamos qué pasa y responde que viene en atención a una llamada de su amiga que vive a la vuelta y a cuya casa también se metieron.

Mi mujer pregunta de qué familia se trata, cómo se apellida.

Magaña, responde el joven.

¡Es Paty!, dice mi mujer.

Salimos a la calle y voy hacia allá.

Encontramos a Patricia Magaña, bióloga, investigadora universitaria, acompañada de su papá, en la calle.

Entraron a ambas casas la de ella y la de sus padres, con la misma violencia que a la nuestra.

Patricia y su hija estaban solas.

Sus padres octogenarios también estaban solos.

Volvemos a nuestra casa vejada y con la puerta rota.

Atranco la destruida puerta de la calle.

Con todo, mantenemos una sorprendente calma.

“Pudieron habernos matado”, dice mi mujer.

Yo imagino por unos segundos nuestros cuerpos ensangrentados en el baño en desorden.

¿Sabe el presidente Calderón esto que pasa en las casas de la ciudad?

¿Lo sabe Marcelo Ebrard?

¿Lo sabe el procurador Mancera?

¿Ordenan Maricela Morales o Genaro García Luna estos operativos?

¿Sabrán quién fue el encargado de este acto en contra de inocentes?

Antenoche volvimos a casa levitando, en la felicidad más plena, tras la amorosa y conmovedora recepción del público ante nuestro libro presentado en Bellas Artes.

Un día después, en la atroz madrugada, la PFP irrumpe violentamente en nuestra casa, quiebra nuestras puertas, destruye los cristales, hurga sin respeto en nuestra más íntima propiedad, nos amenaza con armas poderosas a mi bella mujer y a mí, a la edad que tenemos…

Y pensar que también son humanos los que hacen esto contra su prójimo.

Subo al estudio a escribir esto.

Allá, abajo, la ciudad parece embellecida por la calma.

Arriba la impasible Luna de agosto, casi llena.

Son ya las 6:35 de la mañana.

La luz de oriente comienza a colorear y a inflamar el horizonte.

La policía nunca llegó.

¿De verdad estamos tan solos?

Efraín Bartolomé

Trampa de la infatuación: hacer creer que acepto que eso que he escrito sea considerado como una “obra”, pasar de la contingencia de la escritura a la trascendencia de un producto unitario, acabado. La palabra “obra” es imaginaria. La contradicción está entre la escritura y la obra (el Texto, él, es una palabra magnánima: no hace acepción de esta diferencia). Yo gozo continuadamente, sin fin, sin término, de la escritura como de una producción perpetua, de incondicional dispersión, de una energía de seducción tal que no hay defensa legal que pueda detener a este sujeto que ahora lanzo a la página. Pero en nuestra sociedad mercantil hay que lograr una “obra”: hay que construir, es decir acabar un producto. Mientras que escribo, la escritura es así aplanada, banalizada, culpabilizada por la obra de la cual debería formar parte. ¿Cómo escribir a través de las trampas que me tiende esa imagen colectiva de la obra? Pues bien: ciegamente. Perdiendo, afilando, pronunciando en cada instante del trabajo nada menos que esa palabra con la que Sartre concluyera su Puerta Cerrada: continuemos.

Fecha: Viernes, 22 de julio del 2011, 19h

Estimado @ceronne :

Me parece injusto que condenes de un plumazo la labor del Instituto Cervantes de París, y en particular su entusiasmo para organizar colaboraciones culturales con México, basándote únicamente en un desafortunado concierto de Rock. Tengo entendido que el Ayuntamiento de París prohibió de última hora el concierto de Julieta Venegas y Natalia Lafourcade en el Pont des Arts el pasado sábado 18/jun, y hubo que buscar una sede alternativa de último minuto. Si bien son ciertos tus señalamientos en cuanto a la tardanza en la actualización del sitio web y la difusión a través de redes sociales, me parece que te equivocas dos veces: 1) cuando afirmas que “la gestión cultural del Cervantes vale para nada y para lo mismo”, y 2) cuando acusas al Cervantes de “maltratar la imagen de México”.

Como tú, soy mexicano, y llevo casi diez años viviendo en París. En estos años he sido testigo de la entusiasta promoción cultural que el Cervantes.París ha realizado, en particular del cine y la literatura mexicana. La vocación mexicanista del Cervantes.París no se limita al nombre de su biblioteca de obras en español (Biblioteca Octavio Paz), sino que se materializa actos como la serie de entrevistas que Cervantes TV realizó a los autores mexicanos invitados al Salon du Livre 2009 que, como seguramente recordarás, tuvo como país invitado a México (puedes ver las entrevistas en línea aquí: http://bit.ly/kt2ofP ). Dichas entrevistas fueron realizadas por los miembros del Taller Literario de París, que tiene lugar en la sede del instituto todos los viernes, desde hace cinco años (France 3 reporta sobre el taller aquí http://bit.ly/laQyaV ). Más de la mitad de los miembros del mencionado taller somos mexicanos, porque originalmente el taller (fundado en 2001 a iniciativa de Jorge Volpi, agregado cultural del la embajada de México en aquel entonces) se llevaba a cabo en el Instituto de México, de donde el taller se tuvo que mudar en 2005 por imposibilidades logísticas. Desde entonces, el Instituto Cervantes de París no sólo presta amable y gratuitamente sus instalaciones para la puntual organización del taller (que tiene lugar los viernes a las 18h en el número 7 de la calle Quentin Bauchart, 8ème, por si algún día gustas venir), sino que siempre ha estado en la mejor disposición de organizar colaboraciones culturales con México. En ese marco, el Cervantes lleva dos años dándole la oportunidad a escritores mexicanos jóvenes de venir a París a impartir talleres intensivos de una semana. En 2010 el mexicano Alberto Chimal vino a dar un taller de literatura fantástica, y en mayo del 2011 la mexicana Vivian Abenshushan vino a impartir su laboratorio de estrategias creativas.

Más allá de lo literario, más acá en lo político, me parece loable la actitud del Cervantes de mantener a México en su agenda cultural a pesar del berrinche con que la diplomacia visceral del dueto Calderón/Sarkozy hundió el año de méxico en Francia. En cuanto a esa “imagen de México” que tanto nos preocupa… ¿llegará algún día el día en que los mexicanos dejemos de lado ese afán provinciano de “cuidar la imagen” para concentrarnos más en la sustancia que en la apariencia (por ejemplo, en cultivar una sociedad pacífica, capaz de dejar atrás el racismo, el desprecio de clase y la violencia narco.político.militar?)

Lamento tanto como tú que la gente se haya quedado plantada en el Pont des Arts, pero lamento más que, por un chaparrón de un sábado, se ensucie el nombre de un instituto que se preocupa tanto y tan bien por México.

Te saluda cordialmente

@harmodio

cc @m_ebrard

Por Raúl Ramírez Baena*
Comisión Ciudadana de Derechos Humanos del Noroeste, AC

vía Vanessa.Farfán.facebook 

“Cualquier prueba obtenida con violación de derechos humanos será nula”
Artículo 20, apartado “A”, fracción IX, Constitución Política de los EUM

Con el título de este artículo se expresó Edgardo Buscaglia, economista y abogado experto en temas de Crimen Organizado; consultor de la ONU que acaba de terminar una misión en Afganistán para ese organismo mundial y profesor invitado del ITAM en la Cd. de México, en una entrevista solicitada y concedida para la Revista Contralinea el 09 de junio pasado, en ocasión de la Conferencia Internacional “Globalización del Crimen Organizado y el futuro de la Democracia en el Mundo”, organizada por la Fundación Heinrich Böll en Berlín, Alemania, donde compartimos el panel sobre México.

Conocedor profundo de la realidad política mexicana e interlocutor con personajes de alto nivel en el gobierno, con ONG, diplomáticos, académicos y periodistas, por algo se expresa así Buscaglia sobre la detención de Jorge Hank Rhon, no precisamente para asumir su defensa.

Y va más allá: “La detención (de Jorge Hank) fue un pacto mafioso entre los grupos que trabajan dentro del Estado para proteger a la delincuencia organizada. En México, al igual que en países como Rusia, el crimen organizado se institucionaliza y se observa que grupos que trabajan dentro del Estado realizan pactos mafiosos entre ellos para proteger a diferentes organizaciones criminales o para deshacerse de actores políticos que le son inconvenientes o que trabajan para los grupos delincuenciales”.

Y contundente, Buscaglia remata diciendo que a pesar de que existen antecedentes criminales de Hank Rhon ventilados ante la opinión pública, su captura está lejos de demostrar que en México prevalece el Estado de Derecho.

“No es solamente un cártel externo al poder público el que hay que combatir, hay que combatir a la mafia dentro del mismo Estado, entonces el hecho de que hoy estén deteniendo a un actor político por más buena o mala opinión que se tenga de él, no significa que el Estado de Derecho esté prevaleciendo en México; todo lo contrario.

“En el mundo mafioso existe tal simbiosis entre el Estado y la delincuencia organizada, que los más fuertes son los que están asociados con los grupos organizados de mayor poder, que en este caso es el de Sinaloa. Ellos expulsan a los actores políticos que son perseguidos, que no obedecen, entonces el Estado forma parte de la estructura mafiosa del poder en México”, afirmó contundente.

Recordemos que en el marco de las elecciones de 2006, Jorge Hank apoyó con todo la candidatura de Roberto Madrazo, enemigo jurado de “la maestra” Elba Esther a quien ésta prometió acabar, y lo logró. Por otra parte está el apoyo que dice Beltrones da el Congreso de la Unión a Calderón en su plan anticrimen (El Universal, 04 de junio de 2011, pp.). Manlio Fabio agregó en Los Pinos que “el régimen de derechos, libertades, y también de responsabilidades, ha sido resguardado a lo largo de nuestra historia, aun en las horas más difíciles (…) La continuidad de los procesos institucionales aseguran la capacidad del Estado de hacer frente a cualquier exceso de autoridad o amenaza contra la nación”. Al día siguiente, detienen a Jorge Hank violando sus derechos y libertades.

A pesar de la Jurisprudencia de la Suprema Corte que increíblemente avala las violaciones a los derechos humanos por el ejército, misma que invoca la Jueza Novena de Distrito con sede en Tijuana, Evelia Parra, para justificar el allanamiento y cateo ilegal y la detención arbitraria de Jorge Hank, el gobierno mexicano realizó una desaseada detención del magnate de los juegos y apuestas, violentando los procedimientos legales y las garantías amparadas por la Carta Magna, cosas que no suceden en una democracia.

Las ONG de derechos humanos hemos documentado y denunciado por todos los medios posibles desde 2009, incluso ante la CIDH en Washington, las graves violaciones a los derechos humanos de civiles y policías (que continúan sin freno hasta la fecha), señalando al ejército, a la Policía Estatal Preventiva de Baja California y al entonces jefe policíaco de Tijuana, Tte. Cor. Julián Leyzaola, premiado con la titularidad de Seguridad Pública en Cd. Juárez, a pesar de tener sendas Recomendaciones de la PDH y la CNDH en su haber por el delito de tortura.

Pero no es sino hasta que el ejército y la PGR tocan a miembros de la clase político-empresarial cuando reaccionan. Ahí están los casos de violaciones a las libertades de Jorge Hank y de la diputada local de Baja California Claudia Agatón, del PT, en un retén militar. O el allanamiento y cateo militar violento en los domicilios del Ing. Luis López Moctezuma, ex diputado federal, ex Rector de la UABC y ex Secretario de la Sidue del gobierno de Baja California; de un ex funcionario municipal de Mexicali y de un alto ejecutivo de la empresa Urbi, cuando se exige la salida del ejército, no antes, cuando se lesiona al pueblo.

En el caso Hank, el fondo no es si el ejército atendió una “denuncia anónima” (se abusa de esta figura, así como del arraigo y de declaraciones de “testigos protegidos” o de personas torturadas para inculpar a terceros), si se sembraron o no las armas, si dos de éstas están involucradas en otros delitos, si hubo flagrancia o no, etc. La ley, en México, se utiliza para vendettas, estadísticas, utilidad política, negocios ilícitos, etc.

Lejos quedó la advertencia del Congreso de la Unión a la Procuradora Marisela Morales de no politizar la procuración de justicia, y la promesa de ésta de que “no usará a la PGR como instrumento político” (ForoTV, 06 de abril de 2011).

Así las cosas, la libertad de Hank no se litiga en los juzgados; en todo caso, se negocia en Los Pinos, en el Senado y en La Jolla, CA.

En apoyo a este movimiento ciudadano, este 10 de junio en París transformaremos la plaza de Trocadero en una “Ciudad Juárez efímera”, construyendo una frontera simbólica en forma tendedero memorial. Dentro de este espacio realizaremos un Foro de Opinión con el fin de difundir, analizar y discutir los puntos del Pacto. Te invitamos a participar en estas dos actividades con tu opinión y con todas aquellas expresiones artísticas que manifiesten nuestro hartazgo, nuestro “estamos hasta la madre”: performance, flores, velas, letreros, música, poesía y cualquier otro símbolo de paz, memoria y reconciliación que desees colgar del tendedero-frontera en las tres horas que dure nuestra Ciudad Juárez efímera en París.

La cita es este viernes 10 de junio de 2011 a las 19:00 horas en la Plaza de Trocadero

(París 16ème – M° Trocadero).

Gracias por participar.

Únete al grupo de mexicanos y amigos de México en FB donde se pueden consultar las convocatorias y acciones: *Mexique: 35.000 morts.